Los textos, los propios, huyen de nosotros al publicarse. Intentar corregirlos es una manía generalmente absurda, sin caso.
Por eso yo no escribo, simplemente armo textos y los dejo huir, así también yo huyo de ellos, huyo de mí misma, como si en esa huida me fuera dado reencontrar algo. Y escribir se ha vuelto una manera de escapar más sutil de lo que pensaba. Las ganas se escapan por las puntas de mis dedos transformándose en palabras que entran por tus pupilas lejanas. Como esa canción que solemos escuchar mientras me aferro a ti como si naufragase.
Los textos huyen, se escabullen entre palabras sinuosas. Porque al fin y al cabo son palabras.